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Alto mozo de piel verde oscura, cabello verde claro lleno de hojas brillantes y rostro de árbol. Camina como humano, con brazos bailoteando, piernas pisando fuerte como si quisieran enraizarse en cada paso. En las mañanas abre sus ventanas, se sienta en el centro de su cuarto y deja que el aire de los montes le limpie los poros. Picador de cantera de profesión siempre dice: “Es mejor si están hechas tierra, así puedo sentirlas en los dedos”.
Cree que el fin del mundo llegará cuando se acabe el agua, salta en los días lluviosos, dejando trabajo y platicas inconclusas, lo hace en silencio sin júbilo como rindiéndole honores al clima.
Un día se enamoró de Rosa, a quien le cantaba “Tu piel son pétalos de tu nombre, tu respirar es perfume de un racimo de ti, tus palabras son espinas.”
Nadie juzgaba su naturaleza arbórea, todos le respetaron cuando dejo de respirar en la punta del cerro convertido en un sauce.

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