Cosas
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No sueño con objetos
De brillo perecedero en la memoria del tiradero
Donde todo el bien que me venden
Se vuelve ofensa para los que vienen
Añoró dejarlos por nuevas costumbres
nuevos trucos de manos hábiles
Gastando en cambio el tiempo en ellas
Evitándoles con aires artesanos
Pero me insisten pastelazos en la cara
Regándoseme por donde sea que paso
Cosas cosas cosas profusas cosas
Inevitables como viento de bacterias
Vienen en olas con el calendario lunar
se estrellan en las manos y en la cartera
hablan y dicen: necesitamos ser mar!
sin nosotras te quedas en la miseria
